В житах
Це все
було просто до дрібниць: і я, і заспаний ранок, і сивий степ. Я пам'ятаю хороше
тільки ранок: заплаканий у росах, молодий і трохи засоромлений сонцем, що
смутне купалося у стрижні.
— Ну, ну… вже й цілуватися лізе!
Кажу це
до сонця, бо воно безцеремонно грається волосинками на моїй нозі, любовно
оглядає забрьохану колошу на штанях і сміється з мене крильцями бджіл:
"Дізік, дізік…"
— Дізік?!
Я
починаю сердитись, бо що таке "дізік"? Дізік — страшне для мене
слово, бо воно нагадує мені про дійсність — раз, а друге — в нашій революційній
термінології це є дезертир, а я, товариші, саме до них і належав!
Маєте:
"Коли, — думаю, — сонце починає шукати дезертирів — до села не піду,
небезпечно (такий наш звичай дезертирський), а просто собі левадами, благо ще
неділя сьогодні — сплять, в жита".
Так і
постановив: левади манять мене зрадливо вербами, городи пахнуть полином,
м'ятою, але мій вірний товариш — жита.
Ляжу в
долині, де тліє під сонцем Гордина могила, а переді мною стовповий шлях,
Гнилище, Чорносливка, далі…
— В жита!
…Одкрасувались — наливаються,
через тиждень-другий — копи, а зараз догоряють; у мене почали дзвонити коси,
серпи, а важкий колос схилявся до землі, але в цю хвилину старий чорногуз
поважно пройшов травою до болота, поклонився на всі чотири сторони, піймав
необережну жабу і під глухий клекіт сполохав на ставищі дику качку…
— От дурна жаба, правда?
Це моє
слово до японського одрізана, але після цього я рішуче встаю, підкочую колоші і
сміюся до своїх ніг, а вони ж у мене міцні, рівні, сильні (волоссям обросли, а
мені баба казала: то — сила); заглядаю у стрижень: там же до мене посміхаються
сірі, гарні очі, розпатланий чуб горить на сонці та визирає ще дитяче обличчя
Корнія Дізіка.
Показую
йому кулака й ловлю зором слід чорногуза.
— Треба рушать! Поснідать би не
вадило, а?
Але
пригадую, що коли в селі побачить солдат зелену сорочку, спокійно прицілюється
з рушниці, наче в суху вербу, і вигукує, стріляючи з ляку: "Стой, ні с
мєста!"
Правда,
це буває дуже рідко, бо ми, дезертири, — народ бойовий, а ходимо обережно,
особливо вечорами; засиніло — село наше, а ранок — жита обминаємо. Вирішив не
снідать: хіба можна до служби божої хоч рісочку до рота брати?!
…Коп'ях сіна підсмикав, підбив
ногами (хай слід затреться), уважно оглянув свою "японочку" — засунув
її за пасок штанів, картуз — на очі, а стежкою чорногуза — в жита.
Не
пішов, а поплив… Бо мені не звикать до одноманітного ритму хлібів, і степ для
мене знайомий, як і моя "японочка": хвилюється ранками, дзвонить
хвилями в обіди, а вечорами, коли догоряють жита, лягає спать.
Іду
знайомими стежками: широкий Розділ зустріне мене пшеницями, Темник привітає
житами, а коло Гординої могили — крайкована синіми льонами плахта з вівса,
ячменю і п'яних гречок.
Все так
просто, ясно і раптом:
— Чого це курить степовий шлях?
Лягаю.
"Японка" косо дивиться на дорогу, мої нерви приймають пісні поля і,
здається, починають підспівувати самі; десь над ухом б'ється крильцями джміль,
гуде, розсотує нерви, і мені до болю хочеться піймати його і задавить…
Ще
пильніше вдивляюся на закурену дорогу, "кавалерія, кавалерія",
проноситься іскрою думка, гасне на синьому льону і твердо рішає: "Убити
двох, трьох, а тоді що буде… Застрелиться".
Але
мимоволі кладу за обніжок голову, засовую босі ноги в жито, виправляюсь тілом і
жду; мої нерви уже не співають, а тільки дзвонять тихо: "Дзінь,
ддзінь!.."
Думаю:
"Копит горить під сонцем — багатий іде…"
За
півгоней од мене, спиняючи риссю сивого коня, проїхав гнилищанський багач
Дзюба, і жито передало його голосну, трохи чваньковиту розмову:
Ого-го,
брат! Житомирська губернія повна тепер ними, служить не хоче в комуні, а все
льогкі хліба подавай!..
А
другий на возі:
— Комісарами хотять бути.
Комісарами?!
Хай чортом буде! А то як ніч — з винтовкою до вікна йде: "Дайош!.."
Сіра
смуга піску, білий копит коня, а за ними моє непереможне бажання вистрілити,
але пам'ятаю наказ отамана Гострого: "Не вилазь і не стріляй".
Дивлюся на жилавий деревій під обніжком, де лапками заплуталась і борсається у
медовнику бджола, посміхаюсь та лізу в густий льон.
Хай
буде й так…
Дзінь,
Дзюба, дзінь…Це дзвонить степ на обід; мене од голоду починає ссати під
ложечкою, і я, щоб заспокоїти його, мимоволі думаю про Дзюбу:
"Мабуть,
добре поснідав? Подумаєш, герой який знайшовся: "Комісарами хотять
бути"? А хоч би й комісарами?.. Ні, Гострому цього сказати не можна… Уб'є…
Переді
мною проходить житами тінь розстріляного на городі Дзюби комуніста Матвія
Киянчука, і мені чогось до болю робиться сумно:
Дзінь…
Я на
бочке сижу
Под
бочкою качка,
Мой муж
— большовик,
А я —
гайдамачка!"
І
підморгне! Молодець був Матвій, коли вели його…
Дзінь…
Про
комісарів я не думаю, Гострий може одвести вночі й мене купатися до стрижня, а
все-таки мені цікаво: "Хто вони такі?!"
Степ
зустрічає низькими поклонами пашні вітер, а він проходить полями — теплий,
ніжний, смикає за вуса горду пшеницю, моргає до вівса й довго, довго цілує
кучеряві голови гречок — п'є меди степові.
Я киваю
йому своє "не знаю", сам хочу думати про Киянчука, але якимсь
напруженням волі встаю і зразу ж присідаю, бо на дорозі майорить під вітром
червона хустка (я із свого лігва бачу тільки хустку); китиці, мов пучки калини,
торкають колоски, вони кокетливо посміхаються до сонця, а вітер схоплюється у
мене над головою маленьким вихром і танцює.
— Плювать мені тепер на
Гострого! Іду назустріч, може, хоч пиріжка дасть, коли не з нашого села…
Дезертирові все можна! Ачхи, кучерява! Ой" злякається… З неділею, куди
йдеш?! — не сказав, тільки подумав: "Невже Уляна?"
Я од
здивування підсунув на лоба картуз: "Що ж буде далі?"
Стояла
переді мною справжня Уляна, а з нею стояла обора панська і шість волів у плузі
— орали степ колись…
Степова
дичка — запалена, засмажена, а очі — два жучки… Воду носила.
— Здарстуй! — і стала.
— Здорова будь, Уляно! — хотів
посміхнутись і не міг: вона довго дивилась на мене, видно, думала, а коли її
око впало на моє дране коліно, де спокійно лазила божа корівка, — соромливо
засміялась, тільки губи якось по-дитячому затремтіли, на колосок покотилася
непомітно сльоза… Сині очі питали мене:
"Хіба
ти, Корнію, забув ясла коло чорного вола Зоряна?.. А коли цілував мої очі — на
сміх показував через вибитий сучок зорю, казав: "Вони похожі на неї,
правда, Улясю"?
Я
простяг руку, але не знав, з чого почати розмову, і якось по-дурному спитав її:
— Тебе, Уляно, тепер і не впізнать…
І тихо
впало на дорогу її слово:
— Змінилася.
А далі
я просто не пам'ятаю, що сталося: вона зайнялася, рвонулась до мене і глухо
крикнула:
— Які вороги ми… Ні, Корнію, нам
не так треба! Ходім сядемо.
Я
сп'янів… не знаю, що питав у неї і що казала вона мені, а тільки пам'ятаю, як
буйно захвилювались жита, затремтів від радості льон і гарячий вітер припав
грудьми до землі.
Колоски
слухали:
— Ти й досі такий славний,
Корнію… Хочеш цілувати? Цілуй, хай хоч один день буде наш!
І
гладила рукою мій чуб, а його розчісували уже другий рік дощі, сніги і дике
вовче дезертирське життя…
Вона
сміялася:
— Хіба ти не знаєш мого Дзюби?
То, Корнію, зуби чортові, а не Дзюби!
Я
поклав голову на її коліна і слухав, бо це була загублена в житах моя доля:
— У мене так наче пісню хто
списав: "Тільки й мала мати три сини й три дочки…"
Я
боявся сліз і п'яно запитував Уляну:
— Правда, тепер наливаються
жита? А в нас, — скоро в бір підемо, — життя панське, а голод собачий —
прийдеться грабить. День іде, і смерті ждеш. Товаришів у вас багато?
— Ех, Корнію! Наливаються… Стій,
скажений, не рви!
Я бачив
на тонких поділках Уляни гарно вишиту мережку, на пазусі — кленове листя, і все
кругом було п'яне, а червона хустка зайнялася й горіла степом од краю до краю!
— Улясю… Тепер мені нічого не
страшно! Мила Улясю…
Шептали
колоски, а вона соромливо підсмикала хвартух, кидала мені морелі і боязко, з
тихою журбою нагадувала:
— Піду до матері, це ж він
поїхав до волості заложником, а то ж нікуди не пускає…
Барю
Уляну й у двадцятий раз, а може востаннє, запитую кленове листя:
— І досі любиш?
Льон
заморгав.
— Ой, безстиднику, хоч би не
питав: "Любиш?" — перекривила й додала: — Проковтни морелю, а потім
попрощаємось. — Тихо поцілувала, рвонула льону горстку, й очі були сині-сині,
мов льон, а хустка гасла. — Прощай, Корнію!
Далі
по-старому повела бровою, моргнула й засміялась.
— Наливаються жита… Більш не
треба, прощай! — Поклонилась низько на шляху і покотилась зеленими вівсами у
веселу Чорносливку до матері.
Дзінь…
Дзвони,
степе! Я довго лежу і слухаю, як дзвонить у такт дзвонів степу моє серце. Лізе
божа корівка, беру її ніжно на руку і запитую: "Хочеш на коліна, до
сонця?"
Можна.
Так, берись лапками за штани, далі… дурна, падаєш? А я, по-твоєму, як держуся?
Але ти не знаєш, ні, ти не знаєш, що я, Корній Дізік, п'яний сьогодні в житах,
а?
П'яні
жита, розступіться! Плювать на смерть Гострого, я співать хочу, чуєш, степе?
Ой що ж
бо то та за ворон…
І
горить переді мною ще й досі Гордина могила під сонцем, червона хустка Уляни і
я — коли згадую своє дезертирське життя…
Питаєте
про Матвія Киянчука? Розкажу, але не зараз, бо в житах загубилася моя доля, і
мені хочеться плакати, мов дитині, або співати, як співають старі, коли
згадують молодість, а я ще хочу співати!
1925
|